Vézelay
Respirer
La prière des chemins,
Gravir la colline
Par les rues circulaires.
Parcourir
Le grand moyen - âge
De pierre
Sous l'épée bleue
Du matin.
Saluer les arcades,
Franchir les ponts.
Et les voies qui s'élèvent
En résonnant
Comme des harpes
De hasard accordées
Aux portails
Des maisons évasées.
Voici le sourire vagabond
Du marché.
Fleurs, fruits , aromates
Dévalés de la rivière
Aux saveurs.
Voici les marches.
Elles tendent leurs bras
A l'impatiente fatigue
Des fins de route.
Voici le parvis.
Comme un feu blanc.
En son centre
Brûle la chandelle du Morvan,
La cathédrale de Vézelay.
Elle n'est pas
Un joyau violent,
Plutôt un havre
Qui couronne la colline
Et contemple
La roue des saisons.
Le tympan du seuil
Regarde le levant.
Le Christ
Ouvre le passage
Vers la lumière du silence,
Le cœur rayonnant du Vivant
Qui irrigue tout l’édifice.
Puis le narthex
Comme un repos
Où l'âme se délivre du temps.
En moi
S'assemblent les lettres
Des prières,
Comme perles de mémoire
Que dépose
L'onde des rivières souterraines
La nef,
Vaisseau du pèlerinage vertical
Suit son cap occidental.
En haut des colonnes
Le grand livre sculpté
Des prophètes,
Des bâtisseurs,
Des bêtes alchimiques,
Des végétaux magiques,
Des destins paysans
Plus forts
Que les froides oraisons.
La procession innombrable
Attise l'incendie hivernal.
Mais les eaux de mars
Affluent dans ce delta
D'images-formes,
Evanescences
Incessamment renaissantes.
Elles m'invitent
A poursuivre mon chemin
Vers l'église originelle
La forêt bruissant
De frênes,
De fontaines et de huttes.
Des quatre vents
C’est l’heure des feuilles
De pierre sèche.
A la croix des routes
Issues des quatre vents,
Il y a les jappements des chiens
Qui s’appellent
De place en place,
Et jamais n’apparaissent.
Au détour du chemin,
L'église me vient
En une ocre enjambée
De toits.
Au faîte du clocher
Un coq tourne les pages
Du zodiaque
Sous le vitrail
Des quatre saisons.
Dans une venelle médiévale,
Sur la vitrine embuée
De "la boutique aux simples",
Un doigt a calligraphié
Un nom, un amour.
A travers ce jour alphabétique
On entrevoit le jardin d’enfance,
Grâce d’être
Illuminée par toute vie
A son été.
Alors,
Qu'est-ce que le pur aujourd'hui?
C’est de l'ambroisie
Puisée dans l’azur,
Un pré vert tremblant
Sous les eaux sacrées
Du mai nouveau .
C’est la contemplation fraternelle
des hommes de pluie
Et de bruyère,
Et des bêtes sensitives
C'est la mélancolie
Des fossés remplis
De l’eau d'antan,
Tapissés d’algues
Ondoyantes
Et suaves
Comme les fleurs
Dans les cheveux
Des mariées sous juillet.
Autre temps
Or,
Sur sa palette
La saison dilue
Tous les paysages de murs fanés,
De logis déserts
Et de cieux ondoyants.
Reste
Un village abandonné
Par ses âmes
Reparties de l’autre côté
Des pendules
Et des calendriers.
Sur les portails,
Des archipels de rouille
Dessinent des yeux
Pailletés de sombre
Solitude solaire .
Lieu sans retour.
Les merles des rues
Et ceux des toits
Y sifflent sous des oriflammes
Oubliés par le vent du siècle.
La place.
L’ histoire du bourg
me revient,
La moisson des paroles,
Le martèlement des fers
Autrefois les marchés,
Aujourd’hui les marches silencieuses
De la maison fertile.
Y demeurent encore
Une pêche et des roses à cueillir
Pour éclairer le chemin.
Instant altier.
Au centre de la promenade
Où je me tiens,
Sous l’ auvent
D’un arbre aux racines nomades
M’apparaît l’essence princière
De toute chose, de tout être,
En sa frêle félicité.
Salut au soleil
La marche
Est quête d'un estuaire,
D'une vallée versant
Dans l'océan.
Le marcheur, lui, écoute
L'œil de la source.
Il est éveil
Elan de fleuve
Au jarret tendu
Vers le feu sombre
De l'arène.
Il fait midi
Sur le sentier lent,
Forêt d'éternité
Où
L'ombre s' épuise
Dans l'écheveau
De la lumière.
La brise
Agite le songe vert,
Les membranes translucides
Des feuilles,
Des fleurs,
Des oiseaux.
Drapé
D'un ciel plus bas
Bleuté de nervures
Qui font chatoyer
L'amitié du jour.
Le marcheur respire
Son vertige d'air libre,
Souffle vers le dedans
Comme regard intérieur.
Et clarté
De la droite cascade,
Cette flèche
Empennée du torrent,
Qui anime la matière.
Quand l'invisible
Affleure la surface
A la croisée des mondes,
Le marcheur ploie
Comme un roseau
Sève qui monte,
Et qui descend.
Août
Arrêt sur août
Aveuglant toute parole,
Montée
Dans la garrigue superbe
Par l’unique voie clarté.
Le legs de blancheur
D’un soleil funèbre
Fait éclater
Tous les sarments de pierre,
Tandis que le torrent
Se fait mirage ténu
Espérant
Les fragments de l’orage.
Mélodie du monde
Le pays d’été
Buissonne de grillons.
Leurs grésillements
Se mêlent à la mélodie
Du monde,
Cette respiration
Qui réunit les espaces.
Tu le sais,
Au cœur du champ commun
Il y a une forêt
Dont partager le souffle
Et l’oraison silencieuse.
Entre les jardins
Sur la grève du levant,
Le sommeil au jusant
M’abandonne un gréement,
Immédiat ciel outremer
Enluminé d’onyx fauve.
Je pousse la porte des jardins.
Adornés de primevères
Et de pervenches,
Elles sourient au frais dehors.
Par le ru des prés,
Je dévale une arabesque
De chèvrefeuille et de jasmin.
Les œillets humides
Comme bel œil de femme
Me frôlent le visage.
L'envie d'envol du flâneur
Croise le chant léger du rossignol,
La course parfaite
Des lièvres et des chevreuils.
La foudre du silence
Comme l'automne s'attarde
Sur les jours qui s'amenuisent,
Les tempêtes saccagent
Les joyaux des prés
Et des forêts.
Voie des pas sonores.
Passés les fers des chevaux
Sous la voûte,
Le baume du silence
Pénètre la scorie des mots,
Et les nuées de feuilles
Les emportent
Dans la virevolte du regard,
Vers le territoire rapace,
Ce faîte de chêne
Où veille le chasseur.
[La Chaîne Littéraire]
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